¿De qué se trata?
Hablar con los dedos
Pensar con el corazón
Expresarte con teclados
Hasta perder la razón.
No soy el poeta libre
Soy el bastardo de las letras
Que mientras escribe el teclado gime
Y sudas al escucha mi nombre
Y gritas al ser aplastado
Y lloras mientras bailas un vals con mi arte
Sin piedad elegí amarte
Oscuros colores de mi alma
Es hora de ver la luz
Y beber néctar de la boca de apolo
Y hablar en un mismo idioma
Donde nadie se entiende
De eso se trata
De que nadie me entienda
Solo tú y yo
En un cuarto solo
Con la luz apagada
Un orgasmo lirico
Para que el me comprenda
Para que se pose sobre mí
Y comience a destruir
O construir con mis dedos
Termino el descanso
Del hijo de puta con dedos nucleares
Del enamorado del arte
Del seudo poeta sin nombre
Es hora de amar a personas
Y con la brisa de mi boca
Espero noviembre
Para para morir en diciembre.
Bajo tus brazos nací
Bajo tus brazos morí
Y volví a nacer
Esta vez yo creo mi amanecer
