Mi refugio.

Cuatro paredes de paz, puerta de madera mujer común con lepra de papeles.

Mesa de mafia y conspiración, silla del buda en reflexión.

Lugar donde como, fumo, escribo y tu Apolo bebes.

Limbo de fusión entre mi cerebro, mis dedos y el teclado, punto de tertulia de los dioses, dicen que huele a humo, otros que huele a incienso. La verdad huele a sudor de azufre con prosas corrosivas llenas de la verdad en mi alma que pudre al amor.
Todo lo que tengo vive en este cementerio de humanos, mí de lujuria con Calíope.

Bar donde bebo junto todos los inmortales el mejor te de infusiones sentimentales.

Aquí vivo, viviré, aunque sea mi aroma.

No me dejes.

El siervo de mi manso pensar, navaja engrasada con tinta, te apoyas en mi frente y cortas mis dedos, el gran lazo entre mi mente y la lirica, gran hoja de metal fino, cortas defendiendo o matando, vendría a ser lo mismo.

La tertulia entre dos hombres que son uno solo, donde gana el más fuerte en mi aburrimiento y el más débil en mi depresión

No huyas de mi cuerpo, sé que si te pierdo será difícil encontrarte y olvidarte
Papeles de mi cuarto piden suplicando que hagas mas compañeros, los cuales se arrugan por las noches, dándome así los mejores sueños de minutos que duran un año.

Mi suelo.

Escupan poetas sus versos liricos y prosas mártires, todo aquello relacionado con el embriagado sentimiento de mirar al lucido cielo cien años esperando a que lluevan rosas blancas del cementerio y rojas de inspiración apasionada.

No guardo el secreto tenue, tampoco revelo la falacia perpetua; solo sé que al mirar al suelo áspero lleno de migajas de piedra y polvo, veré mi rostro reflejado en el más lindo espejo marrón agrio transparente, ese que me guardara el día en el cual viva inerte bajo su manto vivo lleno de gente muerta.

FELIZ DIA.

Dios escoge y nosotros vivimos, vine al mundo bajo la tutela de dos personas que la palabra maravillosas les queda efímera.

No sé cómo escribir en este blog a una persona que se merece todo, absolutamente todo.

Hablo de mi padre, la persona más especial e importante el cual me siento tan orgulloso de llevar su sangre; para describir la admiración ,el respeto y el amor que te tengo ,tuviera que escribir versos con pluma de unicornio con tinta de sangre de los dioses .

Todos cometemos errores en la vida y estos nos sirven para seguir adelante, así tú me enseñaste.

Eres la persona más cariñosa y responsable con sus hijos que conozco sobre la faz de este puto planeta de simios.

Mi mejor escuela de ser humano fuiste tú, me enseñaste el amor al prójimo; me inculcaste la religión católica que es imagen de vida a seguir, me diste el ejemplo de verdadera familia.

Por ti quiero ser político, pues tú eres un político morfológicamente hablando, pues haces el bien común son fines de lucro. Tú eres un ángel para las personas que menos tienen.

Lo que tu sembraste yo cosechare .lo que tu formaste yo puliré, lo que tu dejaste no dejare que se pierda; no es una promesa de hijo, si no de una persona que sabe lo que es bueno y lo que es malo.

Papa quiero decirte en este día tan especial que la palabra te amo no puede acaparar todo lo que siento por ti.

Si en alguna vez te falle, perdón; créeme que trato de restablecer todos mis defectos habidos y por haber para ser la persona que siempre al mirar desde el cielo salga el sol y sonrías al verme.

Gracias dios por darme al padre que siempre es EL PADRE.

FELIZ CUMPLEAÑOS PAPA , TE AMO.

¿Deseo o pecado?

Este sentimiento en el idioma de los dioses me mando una persona con la cual el afecto es mutuo, te llamare “the seeker”


Y es que yo nunca puedo hacer girar a la bailarina hacia la izquierda. No quiero verte. Te juro por Dios que cada vez que escribo no quiero verte. Soy un ser lleno de huecos. Profundos. Inmensos. Extensos. Lunares. Gigantes como tatuajes. Tengo la espalda estrellada, pero estrellada por cada vidrio que me vengo clavando desde hace un siglo y medio de libros. No, yo no creo en dios. Juguemos un rato a que somos sinceros con nosotros mismos. Me muero de ganas de gritarte los sonidos del silencio y componerte una orquesta decente. Tienes un grupo de cadáveres cantándote ahí dentro canciones en gibberish. Bailemos un rato con los pies descalzos y si se puede en el aire que yo te llevo. Quiero que me cuentes los lunares antes de que se largue el invierno y se me vuelvan blancos del susto que me causas cada vez que entras por la ventana para clavárteme en el epicentro. Soy un agujero, una masa informe de preguntas y un agujero. Ya no quiero dejar las cosas en blanco y negro nene. La sepia es hermosa. Dame tus murales que yo te los pinto de colores a precio de un beso. Paro mintiendo, pero con los colores de las cosas no juego. Por favor que no seas azul. No te sonrío cínicamente porque no puedo. Entra que yo ya no te dejo salir a la calle. Por ti hasta sería decente. Bébeme lentamente y con amor. Lunareja me dicen. Heridas de batalla must-be. Una serie de pop ups con tu cara y con tu nombre se me aplastan en la mente y me apolillan las ideas. Eres una mosca de batalla y para colmo suicida. Muérdeme con odio si quieres. Los defectos de las cosas son demasiado hermosos como para ser apagados. Inyéctame un poco de lo que sea que te inyectas en los pulmones para curar la tristeza.

Por primera vez tengo la respuesta en la boca pero no puedo escupirla, ¿Podrá existir el sexo escrito?, espero que no, pues sería un ninfómano .

¿Quien eres?

Tengo frio bajo tu manto olor madera, tengo miedo dentro de tu corazón oscuro y espeso, tengo sed encima de tu arteria aorta llena de sangre color labios de prostituta; todo lo que sueño a tu lado se convierte en plumas de cisne en mi cuerpo desnudo. No te alejes, quédate en el rincón de mi cuarto.

Duerme junto a mí y nunca despiertes soñando que hacemos una tertulia debajo de mis sabanas.

Tu mano de seda resbala en mi pecho, tus ojos me miran con sutil fuerza, tus labios me embriagan cuando me besas el cuello y yo me pregunto: ¿de quién hablo?
No sé, parece que mis ideas se acuestan conmigo.

El susurro del cuchillo

De mi cuarto de estudio camine hacia mi cocina para encontrarme con la mejor solución y mi mejor amigo, consiente que la primera vez lo intente y no pude; ahora espero que puede.

Por la vena recorre un rio rojo sucio, despiadado y perverso; empiezo el ritual de auto sacrificio para bien de mi familia. Todo se vuelve dolor con sutil placer al tomar las riendas de tu propia vida. La línea perfecta en el brazo dice que le ponga una raya mas al tigre y yo disfruto de este momento tan mío.

Perdón por no ser como quieres que sea, pues yo no puedo ser como las personas que me comparas, solo soy el niño eterno con los dedos de metal, como la hoja afilada que pasa repetidas veces por mi brazo izquierdo para sedarme con dolor.
Las gotas en el teclado para hacer un pacto de sangre con todo lo que cree en mi bipolar blog, cosas llenas de amor, rabia, ira y mucha verdad.

Deberían extinguirse las familias, sobre todo las numerosas, para que decir que amo a mi familia, si no es verdad, al contrario quisiera que sean Hiroshima o Nagasaki para ver y disfrutar como se desintegran en forma de polvo. Para mí son como semillas secas que cuando quiera y pueda o tenga la oportunidad, las triturare tres veces al mismo tiempo.

Agotado con el brazo de tigre de bengala, exhausto con el color rojo en mi polo miro las mancha e interpreto imágenes y figuras multitudinarias que me dicen sigue hasta que pierdas el conocimiento, ahora mi dilema esta en seguir presenta para cagar la vida de los demás y la mía o cerrar los ojos y disfrutar encerrado como me comen los gusanos.

Volvi a la muerte.

Dicen que cuando dios estuvo enfermo nació Vallejo; yo nací de un cascaron de carne muy caliente. Vine a este infierno terrenal donde los hombres tienen como dios al dinero y su religión es la codicia.

Con los dedos llenos de sangre en el cuadrado luminoso, escribo luego pienso, sin saber las consecuencias que siempre me trae este maldito placer de ser mudo; pocos me quieren, muchos me odian, las palabras del humo azul que inhalo todos los días, reflejan angustia armoniosa con un ligero toque lirica.

Tengo el pulmón destrozado por presión tras depresión, siendo mi única salida hacer gritar a mis dedos que mientras tienen sexo con el teclado emanan un efecto de sonreír triste y entristecerse feliz, con todo lo que pienso mi almohada me susurra al oído y me dice que duerma con los ojos abiertos , pues hasta las paredes me quieren aplastar sin saber que mi cuerpo solo es prestado.